迹、冻僵的尸体都镀上一层银白。远处的柔然军营中，篝火点点，像无数只疲倦的眼睛，半睁半闭。寒风从北方吹来，带着草原的腥味，也带着死亡的气息。 沈砚独自坐在城楼上，怀中抱着昭华古琴。他的左肋还隐隐作痛，但已经不影响活动了。元明月替他换过药，嘱咐他少动，但他还是走上了城墙——不是为了巡城，是为了弹琴。 他试着拨了一下琴弦，琴音在夜空中回荡，生涩而僵硬，像一个初学琴艺的孩童在胡乱拨弄。他的手指粗大，握惯了剑柄，按在琴弦上总是找不准位置，按得太重了琴音发闷，按得太轻了又弹不响。但他没有停，继续拨弄着，一下又一下，像是一个执拗的孩子在跟一件不顺手的玩具较劲。 城墙上，疲惫的士兵们或坐或躺。有人靠在垛口上打盹，有人抱着刀沉默不语，有人望着远方发呆。听到琴音，他们纷...

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